Как нерадивый ученик, стою и думаю:
Что дальше?
Фальшивый звук смычок издал,
А так хотелось бы без фальши.
Сонату новую сыграть с листа
И без запинки сразу
Увы, нельзя. Не уловить
Записанную в нотах фразу.
Она потом ворвется в мысль,
Воскликнет громко: Вот, как нужно!
Но, а пока смычок дрожит,
И звук неверный и бездушный.
И пальцы замерли и взгляд
Опять блуждает по странице,
Где знаки нотные сидят
На проводах, как будто птицы.
Я снова – глупый ученик
Не понимаю, что случилось.
Пытаюсь гамму доиграть,
Чтоб угодить вам, Ваша милость.
А Вы – бездушно холодны.
Вас скрипка не интересует.
Вы ждёте, что огонь любви
Для вас художник нарисует.
Но на холсте огонь не тот,
Что возникает в наших душах.
Фальшивый звук, фальшивый знак…
Вы просто не хотите слушать.
Вам ни к чему огонь живой.
Вам не нужны мои сонеты.
Для вас я – глупый ученик,
Скрипач, назвавшийся поэтом…