Да, с чего вы все взяли, что ангел - хранитель - белый,
Что кудряв он и чист, и наряжен в нежнейшую тогу?!
Мой - совсем не такой. Он, как небо осенью, серый,
И частично седой, и крыло "облетело" немного.
Он циничен и груб. Окликает порою матом
Очень громко меня: "Куда, твою мать, ты лезешь?!"
Он стоит за спиной - не за славу, не за зарплату,
И на самом краю - единственный, кто удержит.
У него на глазах полопались красные жилки
От бессонницы (или это от слёз, не знаю...)
Он, тайком от других, прикладывается к бутылке.
Все тактично молчат, как будто не замечают...
Он бывает усталым и злым ( прости...) - как собака!
У него тоже нервы, и тоже не из металла.
Он - мужик, и поэтому просто привык не плакать,
Может тихо вздохнуть: "До чего ж ты меня достала..."
На мое "спасибо за всё" - лишь зевнёт со всей дури,
И махнёт равнодушно рукой. Только я-то знаю:
У него мелко пальцы дрожат, если вдруг закурит...
Он нарочно такой! Он любит меня. Понимает...
И упрямо идёт вслед за мной по нехоженным тропам
Этой жизни кривой. Ловлю я на коже дыханье.
Он диктует мне прямо сейчас эти странные строки,
Тихим шепотом из-за плеча.
И не верит в прощанье...