Кричу в себя в почерневшем безмолвии:
"Хрупкость, неровность, не оборвись!"
Февраль. Уже час. Помертвевшие молнии
В лампочках пляшут, падая вниз.
Переломалось. Растаяло. Скомкано.
Душные койки в слепых отражениях.
Дрожь снегопадом. Мутная комната.
Слишком молчишь. Началось отторжение.
...
Во все пределы...
Не метёт.
- Не наудачу.
Ты обморок надела.
Стёрт.
И плачу.