Поэт ушёл.
Сонеты на рубашках
печальными качают рукавами,
и камушки разрушенного фриза
мостят ему дорогу до креста.
Да, до креста...
В предпраздничном Париже
(который безусловно стОит мессы)
крещённый почему-то Николаем,
не избежит уж Парадиза он.
Улыбчивый ему протянет руку
посланец белокрылый и слащавый
и увлечёт на горнии вершины
для чтения, не слышного для нас.
Он тоже станет ангелом, конечно,
как посуху прошелестев по строфам,
взлетев от лианозовских помоек
в Москву, Париж и далее везде.
Там, вдалеке троллейбусного круга,
в иных кругах, для нас невероятных –
возникни вновь, рассыпанный Лошарик,
из капелек хрустальных – соберись!
12 октября 1999