Времена не выбирают.
В них живут и умирают.
А. Кушнер
Во блин!
Веточка Краснотала
Уходят холода. И талою водой
Томит неверный март – проныра и обманщик,
Ах, если бы и мне проснуться молодой,
Да только не сейчас, а чуточку пораньше!
Где плоти не грозит унылая пора,
Предсказанная всем, оплаканная всеми.
Мы жизнь порой кладём за право выбирать,
И только никогда не выбираем время.
Продетое, как нить, и в профиль, и анфас
Стремительных минут – и горьких, и удачных,
Оно идёт сквозь нас, не думая о нас,
И в сутолоке дней мы для него прозрачны.
А я хочу туда, где первородный зной,
Где старость не болит и молодость клокочет,
И до того далёк постылый кайнозой,
Что кажется звездой на самой кромке ночи.
Где плавится Земля в кислотных облаках
Новорождённых дней, весёлая и злая,
Туда, где буду я свободна и легка,
Как может лёгким быть лишь то, что не бывает.
Не строится в каре, не пишется в устав,
Не стелется ковром, не значится на картах…
И может быть, тогда, в безвременье устав,
Я всё-таки смирюсь и с временем, и с мартом.
Стих посвящается моей близкой подруге Марине Белицкой - как итог долгих наших разговоров на тему: какая же тварь - это время. :)