Края наши в меру холмистые,
Поросшие редко леском
И травами густоросистыми
С грибным и медовым душком.
Речушка - вполшага куриного
(Местами - так просто ручей),
Клокочет до омута тинного
То песней, то звоном речей.
Сиротствовать выпало реченьке -
Подмылись её берега...
Бобры из сучков да из веточек
Запруду чинят. Навсегда...
................................
А люди? Что, люди... Покинули
Навечно родные места.
Деревни - в разор, да и сгинули -
Ни камня теперь, ни Креста.
27.02.2017 г.