Как странно, когда бушевала вокруг непогода,
он очень хотел, что бы штиль поскорее настал.
Смертельна, поэту спокойная с солнцем природа,
он в бурю и шторм о природе красиво писал.
Но страсти утихли, развеялись грозы лихие,
перо не скрипит уж по кипельной глади листа.
С тоской вспоминает он шторма мгновенья былые,
со штилем бессовестно вторглась в тетрадь пустота.
Осталось лишь ждать, когда буря по новой завоет.
Когда новых молний клинки, небеса в пополам разорвут.
Под грома раскатов, художник тетрадку откроет
и новые вирши с пера на листы потекут.