Над жизнью трудится поэт,
Порхают стайкой сойки строчек,
И ничего на свете нет
Важнее запятых и точек.
Важнее слов, что с высоты
К нему спускаются внезапно.
Кровят листы, горят мосты,
А сердце полнится слезами.
Но что останется потом?
Уснет перо, растают свечи...
И что из этого поймем?
А что, как тень, уйдет навечно?
И серость сумерек пустых
Колючим снегом тронет губы,
И в пепле лет исчезнет стих,
Как ствол, сраженный лесорубом.
28.02.17