Охотясь за почтовым ящиком,
я нес по городу письмо. Оно
в лесу из камня и бетона
порхало бабочкой бездомной.
Летающий ковер почтовой марки
и адреса трепещущие знаки,
плюс запечатанная моя правда
уже парят над водной гладью.
Атлантики ползуче серебро.
Полоска туч. Рыбацкий бот,
как сплюнутая косточка оливки.
Кильватера побеленные линии.
Здесь медленно идет работа.
Бросаю часто взгляды на часы.
Теней деревьев черная цифирь
средь алчной тишины.
Есть правда на земле,
но нет того, кто бы рискнул ее поднять.
Есть истина вовне, но нет того,
кто б захотел ее своей признать.
Air mail. Tomas Transtr;mer
P; jakt efter en brevl;da
bar jag brevet genom stan.
I storskogen av sten och betong
fladdrade denna vilsna fj;ril.
Frim;rkets flygande matta
adressens raglande bokst;ver
plus min f;rseglade sanning
just nu sv;vande ;ver havet.
Atlantens krypande silver.
Molnbankarna. Fiskeb;ten
som en utspottat olivk;rna.
Och k;lvattnets bleka ;rr.
H;r nere arbetet sakta.
Jag sneglar ofta p; klockan.
Tr;dskuggorna ;r svarta siffror
i den giriga tystnaden.
Sanningen finns p; marken
Men ingen v;gar ta den.
Sanningen ligger p; gatan.
Ingen g;r den till sin.