Может всякое случиться,
доведётся, может быть,
одиночеством напиться
и тоскою закусить.
На крылах редеют перья,
замерла литавров медь…
От бездушья и неверья
к небесам бы улететь.
Знать жива мечта к полёту,
прикипела к сердцу высь,
и пускай гнусавит кто-то:
«Не для неба родились».
Пусть души порывы редки
и в глазах тускнее цветь,-
не пристало птице в клетке
песни радостные петь.