Границы
Повсюду границы:
Есть рамки приличий,
Граница Европы, граница России,
Граница сознания и сновидений,
Граница тоски и граница бессилия.
Есть грани брильянта, края у тетради,
Граница участка под дачу в 6 соток,
Оградка на кладбище. Край у стакана,
В котором привычною стала «Отвертка».
Есть жизни граница, надежда - конечна,
И страсть затухает, и нежность проходит.
Лишь можно до бесконечности злиться!
И это со мною сейчас происходит.
***
Мы говорим на разных языках:
Я и мои малиновые туфли.
Тридцать пятый. Высокий подъём.
Сантиметров двенадцать, не меньше.
Я хочу их обуть на приём
И быть самой прекрасной из женщин.
Паутина тугих ремешков
Оплетает усталые ноги.
И от этих изящных оков
Ноги еле стоят на пороге.
Потерплю! Красота не без жертв.
Натирает? Ну что ж. Жизнь такая.
А под глазом уже ожил нерв,
И коленок иду, не сгибая.
Тридцать пятый. Высокий подъём.
Сантиметров двенадцать-то будет.
Я дойду как-нибудь на приём
И разуюсь. Никто не осудит.
***
Ты можешь молчать, но в безмолвии сила,
Сияние тысяч других планет.
Студёный октябрь. Ночь ладошкой накрыла,
Таит мой секрет.
Я тоже боюсь, ведь нормально бояться.
Но разве нормально любимых терять?!
Мы, как черепахи, попрятались в панцирь
Опять!
Ты можешь звонить в колокольчик надверный,
Но Бог не услышит твоих позывных.
Ты любишь, но как?! Очень странно, наверное.
Ты верен себе и не пишешь стихи.
Слова
Слова сплетаются в красивые узоры,
Сквозь них на мир смотрю.
И вижу примирения и ссоры.
И жизнь благодарю
За лучшее умение на свете -
Способность отпускать.
И не желать ни тыквы, ни кареты -
Чужого не желать.
Не нужно мне ни слов, ни обещаний:
Я их сама не дам.
При встрече мы с тобой не придавали
Значения словам.
***
Не рисуй на моих ладонях
Дополнительных линий жизни.
Нас не сделает это ближе,
В этой жизни не стать родней.
Ты же знаешь все семь препятствий:
Между нами границы, визы,
Рознь религий, добавлю больше:
Хоровод из моих детей.
Разных рас, языков, привычек -
Жернова перемелют чувства.
Это точно, мне говорили:
Перемелется - будет мука.
И когда-нибудь днём или ночью
Любовь моя станет пылью.
Без кавычек: дорожной пылью,
Взлетающей к облакам.
***
И вот опять рождаются стихи!
Им тесно за моим пальто томиться,
Под шапкой прятаться и вглядываться в лица
Прохожих, и вдыхать твои духи...
Они сбегают, нервные и злые,
Им больно босиком бежать по дню
И солнцем обжигаться. Мы чужие!
И в этом я тебя виню.
***
Так мало делаем другим.
Так много ждём.
Ждём понимания, других не понимая.
Не внемлем истине, которая дождём
Обрушится на лоно урожая.
И ищем мы неведомо чего,
Проводим жизнь свою, взывая к Богу.
Но я прошу у неба одного:
Не благ, а понимания немного...
***
Шёпот волн, ночь, и крабы в песке.
Выпью ром – разговоры странные.
Обо всем, что сбывается вдалеке.
И цветные я вижу ауры:
Ослепительно-белый хороший цвет,
Фиолетовый, тёмно-коричневый…
Но надежды отчаянной цвета нет –
Зелёного. Манго, личи…
Ночь растаяла, ром иссяк.
Настроение клёво-спокойное.
Навсегда пусть останется так.
И не важно, что нам уготовано…
***
Усталость не ложится спать со мной.
Она сидит всю ночь у изголовья
И шепчет сны, зовёт больной спиной
И будит, не знакомая с любовью.
Я не спешу уже, куда бежать?!
Саму себя перегнала и что же?
Без сил, без радости опять
Легла на этом бездорожье.
***
Когда-нибудь и ты поймёшь,
Что мир - врата, распахнутые в вечность.
Ты в них вошёл и что ты в них несёшь:
Любовь, обиду, злобу, человечность?
Ты выбирай себе, что по плечу,
Какая ноша за душу не тянет,
Ведь надорвёшься, если взял не ту
И не по силам с нею будет сладить.
А груз добра порою так тяжел!
Прощать труднее с каждым разом.
И кажется, что это мне на зло
Встречаются нахальные заразы!
Так трудно жизнь пройти, не расплескав
Сияние, не превратившись в пепел.
Но снова шаг - и я иду опять
По вечно ускользающей планете.
Чук и Гек
Гудят поезда, летят самолеты,
Но снова такая тоска...
И снова шепчу себе: что ты, ну что ты!
Не надо его искать!
В мыслях своих,
И в извилинах памяти,
И в потаенных снах.
Это неумно себя обманывать,
Что в сентябре весна.
Книжки мои по краям истрепаны.
Порвана "Чук и Гек".
Сказки летят за ночными стёклами -
Мыслями о тебе.
Мятежный человек
Ты говоришь, корову не продашь
С таким настроем. И не собираюсь
На шпагах драться, брать на абордаж
Корабль заморский, на добро позарясь.
Честолюбива, как хмельная вошь,
Не вижу дальше собственного носа.
Живу как все. И только не поймёшь,
Какого чёрта мучают вопросы:
Зачем живу, и кто меня простит
За все мои сомненья и обиды,
И почему закат - рассвет настиг
На белой ночи питерского вида?
Зачем зима нащупала весну
В людских сердцах и каплет дождик с крыши?
Зачем ещё чего-то я ищу,
Надеясь, что поймешь ты и услышишь?
Всегда писать стихи я буду в стол -
Сейчас и после, до скончанья века.
А для чего? А чтобы ты прочел,
Мятежного увидел человека.
Туман
Небо вытекло молоком,
Туманом забрызгало улицы.
На черной коже стволов
Осела осенняя пыль.
Небо лежит на таком
Красивом, как тело блудницы
Городе,
Без окон, без вывесок, без витрин.
Пахнет последним выдохом
Листьев,
Ветрами скошенных.
Люди идут, как призраки, -
Сказочные, без лиц.
С еле понятным шорохом
Листья скользят по площади.
Кажется, это ветер
Прочь прогоняет птиц...
Девочка и спички
Меня не видели с пером в руках,
Но мой блокнот всегда слегка растрепан.
В нём цифры утопают в облаках,
И дождь льёт по страницам - не по стёклам.
Среди толпы как отличить меня,
Поэтку без регалий и отличий?!
Художника - мольберт, как скрипка - скрипача,
Поможет угадать. Я - обезличена.
Меня обходит стороной успех.
Я не вращаюсь среди творческой элиты,
И сторонюсь, и опасаюсь тех,
Кто обрастает шелухой из свиты.
Блокнот, мой друг, ты мне скажи,
Не слишком ли боюсь я быть отличной
От обывателей? Быть может, я живу во лжи?
Я и стихи, как девочка и спички.
Немного политики
Я знаю, на твоих картинах день,
Сто отражений солнечного утра.
А дождик слеп, на ощупь льёт на куртки,
И спотыкается на форточках апрель.
Свежайший хлеб уже устал дышать,
И тает масло, и над чашкой кофе дымно.
А в новостях пылает Украина -
Клубится дым, который не понять.
Я знаю. На твоих холстах мечты,
Которые из детства ускользнули.
Они настигли, как шальные пули,
Того, кто не боялся темноты.
***
Мне холодно и в прозе, и в стихах.
Исписанных страниц трепещет жало.
Но жалости, сочувствия не стало -
И в отношениях повисла пустота.
Диковина - любовь среди зимы.
Она - противоречие природе.
И дом - не дом. И упрекаем мы
Кого угодно и живём на взводе.
Колючий холод выстывших сердец
Ещё аукает на ледяном пороге,
Но дом - не дом, и я в нём - не жилец,
Я - выживающий в остроге.
***
По сути не обидные слова,
Бывает, ранят хуже пистолета.
Из года в год я подавляю страсть,
Из лета в лето.
Не звуки - буквы для глухонемых,
Оглохших от разлуки раньше срока.
Моё "люблю" сорвалось так легко.
Что проку?
Давай ещё лет десять помолчим,
Ведь в тишине намного лучше слушать
Себя! Уже летят грачи.
А мне не лучше.
***
Я всё жду... Приезжай!
Я всё жду - приезжай, буду рядом.
Писем жду, только рамблер
Не терпит вранья:
Писем нет, пустота расползается ядом.
А надежда опасна, как зимней порой полынья.
Я рисую тебя,
Но в других, отвлечённых предметах.
Я читаю стихи –
Они все пропитались тобой,
Как повязки на ранах.
И где это чёртово лето?!
***
Ты знаешь, отчего моя печаль.
Я знаю, отчего твоё молчанье.
И все бесплодные мечтанья
По иссушающим ночам.
И знаем мы, как жить без этих дней,
И что дорога эта пахнет ветром,
Дрожащей листьями и мокрой от дождей
Травою малахитовых ответов.
Короткий виртуальный роман
Нет писем. Это убивает.
Я знаю, лучше помолчать.
А за окном огни мигают,
И на часах почти что пять.
И скоро утро, холод, люди...
Скрипит простуженный трамвай.
Мне всё равно, что завтра будет,
Сегодня чувства через край.
Молчишь. Молчу.
Который вечер
Лишь одиночество в сети.
Пишу тебе "до скорой встречи",
И вдруг в ответ пришло "прости"...
Изнанка лжи
Сегодня не будем о холоде,
О ценах на кофе. Пока.
Ты можешь, конечно, поныть
Об условиях жизни
И правду пороть с уверенностью мясника.
И ждать, когда жалость
Из сердца брызнет.
Зачем мне нужна эта правда -
Изнанка лжи?
Вот они - наши реальные жизни.
И вот они - лживой мечты миражи.
***
Ты не хороший.
И совсем не мой.
...А говорят,
В Череповце морозы.
Озноб на коже.
Шевельнулась боль.
Мы так похожи!
Ты такой резкий -
На мою доброту.
Ты такой нежный -
На мою грубость.
Как синяки - следы на снегу.
Закатное солнце -
Запёкшиеся губы.
Люби не люби -
Не станет теплей,
Весна не наступит
Сегодня под вечер.
Мы просто актёры
В театре теней.
И время не лечит.
Вечер в ноябре
Ты не знаешь, что сказать.
И в глазах твоих уснули
Мысли, словно поцелуи,
Или мысль поцеловать.
На запястьях жёлтой лентой,
Перетянутою ветром,
Листья - звонкие монеты,
Отражают лучик света.
Это - красное вино,
Это - призрачное дно,
И в моих сумбурных мыслях
Отражается оно.
***
Судьба человека - это сам человек
Бертольд Брехт
Телефон словно умер
В египетской тьме,
Потерял нить своих рассуждений
И лежит на столе. На какой ты волне?
Он не хочет мне дать объяснений.
В чёрной трубке на кнопках повисла судьба
8-0-9-5 и так далее.
А у нас снег идёт.
Значит, скоро зима
Горьковато-миндальная.
В шоколадной грязи улиц плавает медь
Фонарей, окосевших от ветра.
Почему-то так хочется верить в завет
Драматурга Бертольда Брехта!