Мне б шальную светлынь
забубённого пылкого лета.
Мне б раскрытую степь
с горизонтом в заре сентября...
Только шепчет: "Остынь!"
тихим шорохом оторопь где-то.
Давит облаком крепь.
Всё знакомо. Банально. И - зря.
Пробежаться по воле
зовёт непоседливый ветер.
Светлой буйности - волны
кочующей крови полны.
Только раны от боли
темнеют: ну, что ж ты не светел?..
Захлебнись же знакомым
и ранящим вкусом весны!
1990