Скрипачу, который лабает у Центрального парка города С.
Вот и весна! Не поминай по маме
Чужой рукой не тронутый смычок.
Проспект плывёт в его шикарной гамме,
Хоть кое-где отмечено мочой.
А город ждёт. Здесь атмосфера трюма
За день, когда поместятся в него
Антильский дождь, жара далёкой Юмы
И два циклона с южных островов.
Нет ничего, что спутало б диезы,
Холёный люд резвится и гудит.
Не тронь меня! Во мне пропала дерзость,
И что-то сильно ёкает в груди.
В разрезе самых внутренних рефлексий –
Идти, идти – сто раз идти! – к врачу.
Но есть вопрос о регулярном сексе
И прочих гранях первобытных чувств.
Так затяни струну свою потуже,
Пусть брызнет звука лёгкая слеза!
…Скрипач, скрипач, ты оторвал мне душу
И на смычок голодный нанизал.