Что делать, я уж не дышу,
Вот жизнь пошла, теперь куда уж дальше,
Лежу на койке, не пишу,
Я ничего, не вижу дальше свово пальца.
К чему вся эта проза жития,
Ведь не святы мы, и не процветая,
Влачим узды простого бытия,
И не проходит часа, как вздыхаем.
И не пишу ни строчки, вот беда,
Со мной такое приключилось,
Словам не доверяю никогда,
И муза где-то видно отключилась.
Теперь я просто, как бы бизнесмен,
Или герой советский работяга,
И ты не жди теперь моих поэм,
Ведь это все она, судьба такая.