Напряг в Долине Терновника
между домов таятся заросли.
в них дети
играют воскресным утром в прятки
и топчутся ужи по полусонным листьям.
навстречу обещаньям солнца
взрываются по одному цветы (стихи?),
их аромат плывёт дугою от виска к виску,
как гул под аркой.
всё очень явно и ощутимо.
но я безжалостно влагаю
цветам в нежнейшие головки
сросшиеся пальцы,
не верю,
зубами стебли рву,
пыльцой пылающие щёки мажу,
я застываю в этой боевой окраске,
как минимум, одна во мне к борьбе готова...
и снова под горой,
на голове кувшин,
тропа, и буйвол на тропе,
и сжалься, небо, надо мной,
если пролью хоть каплю,
споткнусь,
умру,
забуду слово,
которым усыпляют Катлу.