Я больше десяти лет запрещала
Себе писать стихи,
Боясь погрязнуть в этой стихии, лезвие обнажив.
Но они бросались на волю ястребом,
Стремительно парящем, набрав виражи
И вихрь потока стало не остановить.
Рвение строк заполнило недры
Шкатулки бренного тела,
Жившего до этого в тлену пустоты оголтелой.
Больше десяти лет под запретом
Без тепла и света.
Сорвалась! Вышибла двери!
Ни замки, ни засовы
Не удержали бренное тело,
На время вышедшего из строя зверя.
Покатилась вновь по наклонной,
Опять взялась за ветхое,
Снова та же стихия,
Снова бессонная ночь… Ручка… Блокнот…
Каждое слово – кирпичик,
Которым воздвигну крепость с толщей стены.
Все чувства, что с головой кроют
В фундамент залью.
Я построю башню-высотку
И всё окажется мелочным, далёким,
Будто бы не было никогда моим.
Это мой домик, мой скворечник,
Убежище моей неприкаянной души:
От злой вьюги и суетливой пурги,
От беспощадного ветра.
Дом, где царит откровение
Белокаменной чистоты с чернильными кляксами.
Моя огромная крепость,
В которой каждое слово – кирпичик,
Сложенный в стихи.
X/2016 г.