Коль скоро сорок зим незримо пролетят,
На царственном челе свою печать оставив,
Кому, скажи, былой приглянется наряд?
Кого, скажи, лохмотья старые прославят?
И на вопрос, куда былой пропал задор,
Где прежних дней твоих сокровища хранятся,
Ответить “в топи глаз” – то будет сущий вздор,
Бравада жалкая бездарного паяца.
Зато куда честней звучали бы слова:
“Моей красы ростки – моих детей награда,
Что украшало мне любовь и жизнь сперва –
То воплотилось в них: задор и свежесть взгляда”.
И будет в них все то, что гаснет у меня:
Моя пусть стынет кровь, но их – полна огня.