Цветущий прежде, сад мой мертв,
Увял цветник.
Грозою пронеслась любовь,
Но ветер стих
Страстей бурлящих, и теперь
Смотрю, скорбя,
Как много у меня потерь,
Пуста земля...
Когда б заранее укрыть
От бури сад,
Цветы мои могли бы жить,
Но жёсткий град -
Союзник бури и страстей
Его сгубил.
Страсть - не любовь. Игра огней.
Ты не любил.