***

В этом городе из каменных блоков
Под весомыми балками стальных арматур
В мире с цветами, лишь зимней берёзы
Был человеком рождён драматург.

Его сердце пылало, горело страстью огня
Он хотел и желал писать день ото дня
И посылы мечты, воплощая в реальность,
Он тратил чернила на пустую бумагу.

Он писал, писал без оглядки
Ежедневно писал о любви,
Но в мире, где книги сжигают старанно
Творенья его ждут беды.

И когда придёт беспощадный пожарный,
Белёсой ручищей пламя бумаге даря,
Его книги вспыхнут, как масло,
Отдавая огню себя,

А наш драматург, повидавший немного,
Был погребён под завалами дома,
Держа маргонцовку в руке.

Посвящаю туманному утру.