Мы тянемся текстами,
На запястьях блестим цепочками,
Оставляя след там, где другим не место.
Для кого-то оставшись, увы, недочитанной
Повестью, многоточиями, мыслями без контекста.
Мы рифмуем чувства, свою обнажая душу.
Посторонним кажется, это не так уж сложно.
Для кого-то дерзкие, но с возрастом чаще послушные,
Сами судьи себе и сами себе заложники.
Только я - не я, такое со мной случается,
Не имею права знать ни лица ни имени.
Это даже не пустота, а скорее отчаяние,
Бог проспорил меня или может попросту выменял.
Но пока все мы мечемся в вечной своей агонии,
Доверяя картам, линиям и судьбе.
Сколько лиц вокруг, и все они посторонние.
Ты подумай только,
А сколько из тех, с кем тонешь ты,
Говорит с тобой взволнованно о тебе.
02.03.2017