Я так хочу писать не о тебе,
Да только о другом не получается.
И с памятью в бессмысленной борьбе
Я проиграла, став потом скиталицей.
Осталось мне бродить по городам
Покинутым, пустым, давно заброшенным,
Но по привычке, оказавшись там,
Ищу тебя среди травы нескошенной.
Ищу тебя в окне, где свет погас,
Выглядываю в узких темных улицах,
И к тишине прислушиваюсь час,
В надежде, что пророчества вдруг сбудутся.
Всё о тебе, всё только о тебе:
Стихи и проза, боль и вдохновение.
Как глупо, что доверилась судьбе!
Как жаль, что чувства стали наваждением.