мне всюду чудится обман,
что я остался без ответа,
почему через декабрьский туман,
я вижу пламенное лето?
фиолетовая полоса дождей,
грозою вспоротые тучи
мне напоминают
свет гирляндовых огней,
навешанных на окнах тучей.
ах,ночь-императрица,
я знаю есть
у города карманы,
где я могу лечиться,
зашивать гнилые раны,
своеобразные больницы,
в них люди-океаны
разноцветными гирляндами
накладывают швы...
не будь они педантами,
на том бы месте были рвы.
но я однажды разглядел
в каркасе уличных витрин,
вдоль новогодних тел
эрмитаж твоих картин,
тогда я обомлел...
и я же этим снегом,
словно слоем пасты,
намазываю сердце,
накладываю пластырь
и прислоняю проводок...
скажите мне,
Ваше величество,
на что еще способно
новогоднее электричество?
какой художник так странно пишет?
пожары в парках,
небрежность линий,
идущих в арках,
цветущий иней.
и в минус тридцать,
рассвет,он летний
и так же жарко,
и знаешь,правда,
и темно-синий
бывает ярким.