Отрывок...
Тогда вопрос банальный
И вечно безответный....
В судьбе кто след фатальный
Нам чертит спицей медной?
И заставляет краски
Смешивать на холст.
Лепить на лица маски,
Себя ловить за хвост.
Как фокусник колоду,
Слова тянуть из зева,
Кому,в чью угоду
Себя тащить из хлева?
И почему ночами,
В поту проснувшись грубом,
Усевшись над свечами
На пламя смотрим глупо?
Тянется рука к бумаге,
Чтобы чувств,видений ком,
Размешав в чернильной влаге,
Вырастить в слова потом.
Вырастает эта жажда,
Как чесотчный нарыв...
Я её хотел однажды
Выжечь,хлоркою залив.
Бесполезно,оказалось,
Это древняя болезнь..
Если простудился малость,
Пропитаешься ей весь.
И в минуты обострений,
Как в горячечном бреду,
Ты из фраз и предложений
Будешь строить череду.
И одна деталь ночная
Их объединяет прочно:
Свой уход преполагая,
Объявляют его точно.
Это не для всех летально,
Может быть для единиц,
Угадавших всёх буквально
На холстах своих страниц.
Это грех,его лукавый
Шепчет,выудив взамен
За лучи туманной славы
Слова добровольный плен.