Куда ведет строка, там выйдет стих, не понимая и не смысля в этом,
Судьба поэта- трудная судьба, ты это не найдешь в газетах...
Рука моя строчит, как пулемет и оставляя легкость слов на веки
Что выльется не чувствую пока, возможно быль, а может быть и реки
Струящимся потоком заберут, напоют, вымоют, споют и унесут с течением в небеса!
Вершины убегут в седую даль и боль уйдет в края минувшей славы
И вопросит орлиный взор куда, ведут эти священные дубравы?
А ты стоишь прижавшись и молчишь, не получая удовольствий, хмурясь,
Как будто не тебе давали жизнь, наивный, чем же ты рискуешь?
Куда идти, вопрос я возлагаю, скажи рука иль не рука,
Спеши, пиши, тебе одной, я знаю, довериться могу пока...
Куда летела пуля? Прямо в центр, стрелок не метил, но попал,
Играли струны, шум акцентов, невольно время раздражал!
Ищи невзгоды, и утратам не будешь видеть ты конца!
Цени свободу, прокуратор не в силах отобрать Отца...