Взгляд застыл, он смотрит мимо.
Для меня там пустота,
для него же различима
эта страшная черта.
Что ему мои рассказы,
повседневность, суета,
звёзд далёких эти стразы,
если вот она, черта.
Что за нею, он гадает,
или борется за день…
Он и сам, поди, не знает,
разбираться ему лень.
Мысли прыгают тревожно,
то, как стылая вода…
Сделать что-то невозможно,
всё, что важно – ерунда.