Оставил ты меня в прескорбном состоянии,
Сказав, так лучше пишутся стихи.
Из милосердия создав корзинку дланями
принес вина. Пишу бухим
и крайне неумелым слогом.
Неровен час, неровен стих,
сорвусь кричать с чужих балконов,
что голос твой - команда "пли",
что между Сциллой и Харибдой
твоей любви - могила кораблей,
и что на море-карте спинной
Я знаю каждый бугорок хребта, белей
твоей зимою кожи есть только снег,
не городской, а горно-чистый.
кричу, Пер Гюнт, твою Сольвейг
совсем испортили на вписках.
Бросаешь, ищешь новый мысле-прииск,
Но даришь мне блестящий самородок
что, на надломанных перилах балконной истерии
Дышать стихами просто - словно кислородом