Тихо падают, слегка кружась в безветренном зимнем небе, пушистые хлопья снега, укрывая округу тонким сверкающим пледом. Есть в этом причудливом танце что-то волшебное, завораживающее своей немой красотой, пробуждающее созерцательную негу. То особенное состояние, когда реальность и фантазия настолько тесно переплетаются, что становятся неразличимы и сознание наполняется грёзами, полными надежд.
Рисую на запорошенном стекле, перед тем, как смахнуть с него белый холодный пух, простую формулу: Я+ТЫ...
Запоздалая нежность, проснувшаяся седым декабрём, предательски блестит в уголках глаз, мешая рулить.