Был человеком, взял перо, стал писателем... а если бы оружие - убийцей.. ?
( шутка ли это, не знаю, правда, не знаю...)
" Слово - это наша кровь и свет, в котором мир, как Чаша Грааля*...
в которой божья воля: - казнить и миловать! "
Валентин Стронин - поэт, летописец...
* * *
Писатель, будто бы шахтёр,
от глаз мирских,
толщею пород укрытый,
но уголь-слово им добытый,-
призыв и вздор...
зависит всё, как трактовать,
и кто судья?
Я, если честно, долго шел,
в писатели, друзья...
Ведь слово, это наша кровь;
и мир, и свет, и Чаша Грааля*...
и я, порой не понимая,
писал: то славя, то кляня...
о, Человек, прости, тебя.
Картина жуткая - война,
кому-то - смерть несёт она,
кому-то - прибыль, и она, душу ласкает...
и как вампир,
но разум мой не понимает, - как можно отомстить?
тем, кто решили Донбасс бомбить,
( не ночью, средь бело дня...
поймите правильно меня.)
- Вставай, на правый бой, - хотел сказать, - кровавая страна...
но с кем? ведь родина у нас одна, - с самим собой?
Простите, люди, правый боже,
но я хочу понять, кому мне дать по роже,
за то, что день и ночь бомбят,
( меня и вас убить хотят, )
чтоб некому оружия в руки было взять,
чтобы детей, жену и дом родной,
в натуре защищать?!
Писатель я,
и мне в людей стрелять нельзя...
ведь это смертный грех,
убью, погибнет ведь,
творение божье, Человек.
Пишу и думаю - зачем в сей мир пришел?
и что в труде писательском нашел,
сменив шахтёрки на перо,
теперь не не знаю - кто есть кто?
Как будто стал я не один,
друзья, общаться с вами:
Один, как Бог и господин,
другой готов пасти скотин*,-
на плаху матом посылать,
прости, Господь и Божья мать...
Но как тех нелюдей назвать,
что призывают убивать,
и ни за что не отвечать.
Враги они теперь мои,
и как не мысли, что не говори:
враги они есть - враги.
Слова теперь друзья мои:
но тот, стреляющий в меня,
и тот, ограбивший тебя ...
да кто же, Господи, они?
молчишь? не говори,
они тебе и мне - враги?
Проверить как?
в окоп залезь, спустись в подвал;
сдержи безумия фашиствующих навал...
не ты ли, боже, в святцы диктовал -
не может человек убить,
не может человек грешить...
ну а когда в тебя снаряд летит,-
на чьей ты стороне, пиит?
* * *
Светает рано, это март,
и он приносит пробужденье,
и я пишу стихотворенье...
о чем оно? и что за старт,
беру в 17 году?!
Война идет... и слово, как набат,
у мира на слуху.
Оно не дёготь и не мёд...
читатель вряд ли в миг поймёт,
зачем кукушка нам года считает,
когда птенцов своих в лицо не знает,
когда в ней время задом наперёд течёт:
а мы, невежды, ведём годам кукуший счёт.
Увы, слова, как птицы,
в гнездо, им хода нет назад,
хотя, порою, как снаряд,
слова в меня летят ,
а я, поэт-солдат, и за базар*,
придётся отвечать.
Идти на божий суд,
а там, бахвальство не пройдёт;
ведь стих, как песнь...
он в порошок сотрет,
того, кто сеет лож и лесть,
пред ним не надо лебезить,
и Муза не приемлет лесть,
и я люблю того,
в ком правда, совесть, честь.
Я - будто уголь и огонь,
я - правды суть,- свет дня,
я повторюсь, не обессудь,
за этот стих меня.
Я - летописец, а не щелкопёр,
и главное, не вор.
я - гений ваш, народ, поэт-шахтёр...
С Днём писателя вас, коллеги, вы - воистину, честные слуги народа и правды...
3 марта 2017 год. время: 9-33, 10-03, 10-12, 10 -17, 11-33
г. Глубокое. Беларусь.
Валентин Стронин - поэт, летописец. Донбасс.
© Copyright: Валентин Стронин, 2017
Свидетельство о публикации №217030300877