Маститым мнить себя поэтом,
Творить под лампой, за столом,
И чтобы о любви при этом -
Нет, миль пардон, мне это в лом.
Поэзия - простое дело!
Стихи писал я на бегу,
То криво на заборе мелом,
То чем-то жёлтым на снегу.
Но жизнь оценивая в целом,
Я с грустью для себя решил:
Поэзия - отнюдь не дело,
А состояние души.
Уж раз теперь ты дуб могучий,
А не кудрявый юный клён,
Пиши-ка мемуары лучше.
Стихи оставь тем, кто влюблён...