Как бывалоча, не колобродится,
Не несёт в неизвестность чуть свет.
Над Младенцем склонясь, Богородица
Не кивнула с утра мне в ответ.
И не вспомню никак что-то важное,
Что, казалось, учил на века.
У кровати иконка бумажная
Чуть колеблется от сквозняка.
Не излечит от сплина январского
Никакой иностранный словарь.
Не достанет мне духа бунтарского
В эту пору – на то и январь.
Май подарит мне праздник байдарочный,
Не разменный обыденной мздой –
Ни смеющейся глянцевой барышней,
Ни певучею телезвездой,
Ни чужими заблудшими душами –
Одиночествами соцсетей,
Ни соблазнами грозно грядущими,
Ни кошмаром дурных новостей.
Скоро-скоро недели весенние
Замелькают своей чередой.
Май, как прежде, подарит спасение,
Понесёт меня полой водой.
Отпестреет зима, не воротится,
Как погост за вагонным стеклом.
И, быть может, тогда Богородица
Покивает мне светлым челом.
3 марта 2017,
Москва