" люди искусства часто кончают жизнь
самоубийством " -
тут меня толкают под бок говоря :
" слышь, поэт, выпиливайся,
тебе пора "
у меня в голове : " run! run! "
как в дешёвой игре на плэйстэйшен
но ноги ватные
и я глупо и вежливо
выкашливаю своё " извините "
но всё остается по прежнему.
я задыхаюсь от юности
я не могу дышать
словно у меня приступ астмы, а не паники
а мне говорят, что всё это глупости
и требуют продолжать.
учёба, работа, редкий секс
****ый нескафе, дешёвые сигареты
плохая выпивка
анальгин и рецепт на седативные препараты
хронический передоз от барбитуратов.
да ведь на самом деле сколько возможностей
выбрать финал,
устроить похороны в начале весны,
но вместо этого
я ложусь на кровать
смотреть свои страшные сны.