Скучный летний день.
Солнце – светит, светит,
светит… и – задремлет.
И подует ветер.
И покроет землю
облачная тень.
А потом назад
ветер прочь погонит
облачное стадо.
Вновь неугомонно
брошенного сада
листья шелестят.
Тысячи листов!
Сотни тысяч даже,
или миллионы!?.
Скукой мысли вяжет
шум их монотонный,
безответный зов.
Ты чужой для них,
проходящий мимо
путник одинокий,-
для неисчислимых
безымянных многих…
Ты – один из них.
4- 5 марта 2017 года,