Как странно нить судьбы извита,
как на неё надежды нет:
то к славе вознесёт избитым,
то к нищете во цвете лет.
Соломинкой плывём по рекам,
утратив юные мечты,
с надеждой встретить человека
и море личной суеты.
Коварная и здесь изменит
семейной жизни океан,
потом вдруг рухнет на колени
собрать осколки по волнам.
А счастье нежно так и зыбко,
его бы нянчить, как дитя,
цветком счастливейшей улыбки
и даже много лет спустя.
Но гнёт на жизненной дороге
не даст истерзанной душе
забыв на время о тревоге,
отдаться счастью в шалаше.
Куда-то гонит неизбежность,
покоя не даёт печаль.
Мы забываем вскоре нежность,
как и немодный уж хрусталь.
Пытаясь склеить, что разбито,
киваем часто на судьбу,
что, мол, не тот размотан свиток
Творцом когда-то поутру.
Судьба коварна, многолика,
она изменчива в плечах,
бывает нежною и дикой,
но гаснуть не спеши, свеча!