когда вид на море становится медленной пыткой,
а у ночных кошмаров приторный привкус нелепых истин,
всё, что тебе остаётся - передёрнуть затвор улыбки,
цинично прицелиться в ускользающий смысл жизни
и выложить слово "вечность " из отстрелянных гильз.
всё, что во мне изменилось - не снилось даже острову Моро,
здравый смысл имеет по пятницам всех стриптизёров,
до завтра ближе, чем до импичмента и внутреннего террора
и дальше, чем до великой китайской стены безразличия.
ты можешь выставить нашу историю на колесо обозрения,
запостить в инстаграм в стиле дзен суицид дельфинов
и тогда вид на море станет трешевым блокбастером,
ромео задушит джульетту, а маргарита отравит мастера.
забудь.
разве у порядкового номера призрака есть имя?
разве пизанская башня когда-нибудь падала вместо тени
на мостовую, отполированную сотней бесцеремонных касаний?
я сплю с тобой тысячу коротких затмений и замыканий,
а ты спрашиваешь - что между нами, что между снами, что?
обними меня, милая… об-ни-мииииииииии…
это всего лишь дефлорация мифов в киберпространстве,
у несвятой инквизиции миллионы байтов пошлых процессов,
ядерная революция в коллайдере теорий Гаусса экшн,
неизвестная форма жизни после публичного секса.
господа временнонедоступные зрители, адвокаты и судьи,
у меня для вас есть плохая новость -
завтра не будет…
бразильскую мыльную оперу отмониторили, прокачали,
роботы привыкают к своему силиконовому кибер-раю.
поздно, милая, поздно
вышибать ракеткой теннисной слёзы
в мёртвой зоне ночных поллюций
беззвёздно.
а вчера серийный хакер вскрыл меня и зашил.
диагноз - модель не в тренде, неоперабельна,
опция сердца не предусмотрена, не кликабельна.
аудиозапись глючит на слове
«об-ни-миииииииииииииииииииии» -
синдром вируса запечатления
иллюзиий.
включи настройки,
если наскучит
и в следующий раз
сконструируй меня
получше…