Март. Давим прошлогоднее говно
Мы до пяти, простясь с благорассудством.
Культурная столица. Вот оно -
Теченье лиц, пресыщенных искусством.
А вечером, за блинной - высший свет.
Досыта на****ившись о балете,
Которого здесь, кстати-то, и нет,
Стоят и ссут, как будто в туалете.
Чуть больше захмелев - Кто виноват?
- Да чо они там сверху, опупели?
Еще поссут, бычками насорят.
- Давай, братан, до следущей недели.
-Давай, братан. Буржуев не поймёшь.
-Какую ж, мать, страну-то развалили...
И мимо них домой вот так идёшь
И думаешь: "Культурно по****или".