Пряный ветер веет с Золотого Рога.
Запах рыбы. Запах жареных каштанов.
Новый мост Галатский: поверху – дорога,
А под ней – этаж кафешантанов.
Зябко. Время кушать. Надо б в ресторанчик.
Надо б что-то выпить, так сказать, для форсу.
Но сманил нас турок сесть в морской трамвайчик,
Чтоб на нем проехаться по Босфору.
Пуст Босфор январский. Дует ветер свежий.
Нам почти не встретилось ни танкеров, ни лодок.
А пока мы плыли, на склоны побережий
Тихо опускался сумеречный полог.
Справа – берег Азии; слева – европейский,
Посредине – чайки с криком из бедлама
Словно бы рисуют в небе арабески,
Нам напоминая – здесь власть ислама.
Странная граница меж материками!
Что в ней пограничного? В чем ее рубежность?
С двух сторон все те же рощи, села, камни
На холмах, чей возраст – вековечность.
Резать по живому – это можно разве?
Господа географы! Нет предмета спора.
Есть один-единый материк Евразия,
Случайно рассеченный трещиной Босфора.
Сколько же здесь было всяческих событий!
Сколько здесь оставил ход тысячелетий
Подвигов и крахов, свадеб и соитий
В годы благодати и в годы лихолетий!
Нужно ль знать и помнить, что когда здесь было?
Битвы... Бунты... Бойни... Римская империя...
Господа историки! Было – да уплыло...
А реальны только - «здесь», «теперь» и «я».
Медленно стемнело. Время возвращаться.
Маяки нам светят вместо светофора.
Чайки разлетелись. Нам пора прощаться
С узенькою трещиной вечного Босфора.
Время возвращаться к пристани Галатской,
Время нам наведаться в турецкий ресторанчик.
Справа, как и слева – мир евразиатский,
А посередине – наш трамвайчик.
2007 г.