Ты садишься на стул, пряча очки в карман и в пол взор.
Краем глаза фокусируешься на жвачке, чтобы скрыть мешающий перегар.
Мама воскликнет искренне "Боже, какой позор",
Папа с упреком скажет, что ты пропал.
Ты садишься на стул, нет улыбки, изящен стан.
Поднимаешь руки к лицу, чтобы скрыть выходящий стон.
Мама все так же искренне крикнет "какой ты стал..",
Папа спросит "что происходит", понизив тон.
Ты садишься за стол, уставший, будто бы пробежал кросс,
И рассказываешь про прошедший день без прикрас.
Мама отчаянно скажет "ты пустил свою жизнь под откос",
Папа грустно поймёт, что внутренне ты угас.
Ты садишься, и образ твой кажется строен и тих,
Прожигая дни, не имеешь особых вех.
Мама встанет и выйдет на кухню, напевая какой-то мотив.
Папа протянутой сигаретой благословит на грех.
И ты все ещё немного похуже них.
Да что там.
Ты немного похуже всех.