Листаю страницы нечитанных кем-то,
Неведомых многим пылящихся книг.
От старости будто потрепанных ветром,
Хотя тишина воцарилась меж них.
И вижу, что кто-то оставил пометки.
Дрожала рука над пролитой строкой.
Слеза соскользнула... и вырвались с клетки
Слова, что понятны своей простотой.
Стихи или проза - бывает неважно.
Они - это мысли великих людей.
Слова - это ценность - сквозь время отважно
Нас вновь "обнажают" - таких глупышей ...
В кого-то, как в душу весна, вкоренились,
Но, все ж, мало тех, кто прочувствует боль
Веков многоликих, в сердцах неостывших
Людей, уходящих в свой вечный покой...