веет холодом. здесь полнолуние.
я иду по ночной мостовой.
запах Мойки, и ветер безумия.
сырость. смрад. и уставший конвой.
я закуталась в мантию длинную,
и сжимаю окурок в руке.
и лицо мое чуть миловидное
как у пьяниц - кутят в кабаке.
не зима здесь, и даже не лето,
и не осень, и нет, не весна.
скоро буду рассветом согрета,
а пока не до сна, не до сна...