Он был затерян в памяти моей,
Как в Средиземноморье остров Мальта –
Антимужской до жути праздник марта.
Замри мгновенье! Не гони коней!
Ответствуй, женщина, ни грана не тая:
Не ты ль опора моему чертогу?
Пока что не восьмое, слава Богу,
И очередь смеяться не твоя.
Неужто в этой черной полосе
Мне не поможет воинство Христово?!
Достоинства ушли на полшестого.
А возвратиться могут и не все.
Нет, этот день не кончится добром!
Не зря сигнализирует подкорка:
Ведь что такое, в сущности, «восьмерка» -
Знак бесконечности, поставленный ребром.
Собратья! Это сколько ж долгих лет
Нам вешают лапшу про «бабье лето»!
Столица Мальты лишь для них – Валлетта,
Для нас она, конечно же, валет.
Воспряньте и отныне навсегда
Себя в подобострастьи не запарьте.
Они для нас всю жизнь - мимозы в марте,
А мы для них - как в поле лебеда.
Я, словно на последнем рубеже,
Стою понуро, как мальтийский витязь.
Друзья мои, молю вас, отзовитесь.
Грядет 8-е! Боже мой!! Уже!!!
P. S. Уж лучше жить в пустыне горделиво
Вблизи Баб-эль-Мандебского пролива.