Столько всего написано
Но ничего не нравится.
Кажется, что не искренне.
Кажется, что не справиться.
Кажется, что посредственно.
Рифмы банально-радостны.
Может, виной наследственность.
Может, стаканов градусы…
Может, еще получится?
Всякое ведь случается?
Муза – моя попутчица,
Сами стихи слагаются…