Пришло восьмое марта,
Без сладости, цветов.
Впервые в моей жизни,
Подросток без мозгов.
И год убитой жизни,
Без страсти и любви.
Без поцелуев нежных,
Без трепета внутри.
Зачем себя даю я!
Зачем я с ним живу?
Зачем такая мука!
Одна быть не смогу...
И тошнота души внутри,
Разрывает от тоски.
Скучно, тупо, ни о чем,
Выход есть, но быть одной?
Терпеть, молчать, рыдать,
Ненавидеть, презирать.
Слушать бред тупой во всем,
Безразлично это все.