через пустые трещины переломов,
где-то у края будущей немоты
так оседает, солнца напившись, слово,
так прорастают огненные цветы.
где-то за гранью будущих междометий,
прежде чем проза жизни метнётся в фарс,
так застывает в горном неярком лете,
глядя в лавину синего, белый барс.