Три одиноких розы,
Здесь, непонятно кому,
С веточкою мимозы,
Разбросаны по столу.
Словно забыл их кто-то
Иль передумал дарить,
Где, тишину, на ноты,
По строчкам бы разложить...
Два бокала, но полный,
С шампанским, увы, один,
Будто клоун ковёрный,
Что, для чужих именин.
Праздника не случилось,
Пуст оказался перрон:
"Прости, что так сложилось..."
Стукнул последний вагон...
Память ещё листает
Страницы истёртых дат.
Каждую - отпускает...
Ведь время, нельзя, назад.
Боль не уйдёт так скоро,
Как поезд ушёл туда,
Где, с тишиною споря,
С ветра, гудят провода...
Март, день восьмой, вновь грустно,
Что, отчего-то, пусто
В сердце моём... И знаю:
Кого-то... не отпускаю,
Боясь, ненароком, имя,
С кем были, почти, чужими,
А часть, что была столь малой,
Родною, двоим, не стала...