За окном какой-то мокрый март,
Кот залез под одеяло и сопит.
Ты, наверно, будешь мне не рад,
Да и телефон, предательски, молчит.
Хочется уехать в Фергану,
И забыться. Там акаций цвет!
Я сегодня, точно, не усну,
Буду думать и в окно глядеть.
Буду ручкой по листку водить,
Вслушиваясь как скрепит перо,
И глотками, маленькими, буду пить,
Красное и терпкое вино.
3.03.2017