Из страны улетают умы
Мотыльками на призрачный свет.
От чего? От тюрьмы, от сумы?
Или хамства такого там нет?
К нам приходят - с разинутым ртом,
Без любви, и без веры в наш дом,
Не один и не два, а гуртом,
Всё чужие, с чужим языком.
Мы стремимся один за другим,
Кто в юристы, а кто в торгаши,
То продать, то открыть магазин,
Чтоб считать, и считать барыши.
А мужик на задворках мычит,
Позабывший простые слова,
Потерявший от дома ключи,
И пропивший на землю права.