Старость, старость за окном. Не время года, не погода, даже и не знаю что. Может, такой необычный, многокомпонентный цвет?! Как знать, я не художник, но если бы попытался развести такой краски, составил нерадостную композицию из задумчивости, тоски, оттенков несбывшегося и ушедшего безвозвратно, предательства и измен, неподдельного холода во всем теле и ещё где-то там, глубоко внутри.
Я помню, ещё только вчера была осень, и золотые листья с деревьев окрест тихо облетали, и грациозно осыпались вверх, к самому небу.
А сегодня я взглянул за окно, а там снова старость. Как быстро всё повторяется здесь, и чаще всего даже не мы разводим краски.
Я смотрю в окно…
3.02.2002