Почему же нас любят совсем не те,
за кого мы готовы отдать своё,
даже самое сокровенное?
И уж если быть откровенным,
только мама поправит тебе постель
и появится непременно
в коридоре больничных стен,
если ты попадешь к ним в плен,
угасающий постепенно.
Тот, красивый, родной сбежит и не вспомнит,
что клялся в вечном.
Только мама бесчеловечно
заставляет тебя пожить,
над тобою листом дрожит
и на старые свои плечи,
как и в детстве готова, впрочем,
усадить или положить:
вечномаленький человечек, умоляю, не бойся ночи и
пожалуйста, подыши.
Почему мы прощаем совсем не тем,
то, что лучше бы было простить
родным?
В нас въедается детство
основой для всех систем,
и с обидою
контролирует наши сны.
Мы прощаем лишь тех,
кому просто
катастрофически
не нужны.
Что делить тебе с ними -
что с матерью, что с отцом,
что с сестрой или с братом...
А делишь же, не стесняясь.
Безрассудно и полностью растворяясь
в тех,
кто даже не вспомнит
когда-то
твоё лицо.