***
Не могу себе представить
Лес без ели иль осины...
А без неба – птичьи стаи,
А без Пушкина - России.
Книгу бережно раскрою
И увижу, как опять:
«Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя…»
Догорая, никнут свечи.
Ночь черна и тёмен век,
И на берег Чёрной речки
Лёг, что саван, белый снег.
Вот его коляска вмяла.
По нему – уже пошли…
И потерянно привстала
Средь России – Натали.
Побелела, закричала,
Покачнулась у дверей…
А на снег уже упала
Кровь, что стая снегирей.
Вороньё взметнулось тучей.
Загудел вдали набат.
Да на тракте сплюнул кучер:
- Баре, видимо шалят.
…Ах, как тот француз старался
На том страшном берегу,
Чтоб поэт наш затерялся,
Словно денежка в снегу.
Сам, как камень в Лету канул,
И дождями след замыт…
Но, как льдиночка в стакане,
Слово Пушкина звенит.
Сын учебник свой раскроет.
Дрогнет сердце. Вот опять:
«Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя…»