Наверное, я стала мазохисткой:
Мне причиняют боль, я — ей навстречу.
Она впиталась в кожу, стала близкой,
В своих объятиях сжимает крепче.
Когда чуть легче станет ненароком,
Когда попустит цепи свои в спешке,
Сама себе я становлюсь злым роком
И не могу сдержать свои насмешки.
Опять и снова на рожон я лезу,
На те же грабли в сотый раз — за счастье.
Вот приобресть бы навык мне полезный,
Но я себе и людям не по масти.